la semilla fecunda

cuando en mi cuerpo de barro
hice a mi mente  la semilla fecunda,
y el río  de lagrimas que arrastra la sed de los pájaros.

Madre tierra y del aura de los pueblos...
va a serme necesario como hombre,
pelearle al destino mi libertad  y escupirte en el cuerpo mi humanidad.

en verano...
cuando la sombra escapa del sol
debajo de un paraíso,
con el aroma de su flor
y el canto de algún zorzal
me vuelvo de tierra,
de aire,
de libertad.

ciegos

fue muy temprano lo del ciego,
le faltaba bastante para caminar y
el sabia.
una vez tuvo un perro guía un compañero,
pero una día se murió el perro... por que los perros
compañeros llega un día en que se mueren y nos quedamos vacíos...
así se sintió el ciego.

Después se enamoro.

El .. fue bueno, me dijo que aveces los ojos miran y no ven,
como los de èl, como los míos, como los tuyos.

yo sabia que su mal de ojos era para el no una condición ni una
perdida, nació así ese era su mundo así lo vivía .

yo lo extraño, fue muy difícil para mi , pero el quería caminar..

lo vi alejarse, me quede mirándolo hasta que desapareció por detrás de la linea
del horizonte ...
nunca mas supe de èl.

¿un zapato?

Nunca mas la dulce estación en el pecho,
nunca mas voy a dejar que me desates ,me abras,
te metas en mi y te abrigues, como un pie en un zapato...
nunca mas .
si me robaste mi ultimo secreto y

                                         en
     
                         El        

vacío

                                             quede.
me quiere, no me quiere, me quiere, no me quiere , ¿me quiere?
¿y a la flor?
¿quien la quiere?
¿ quien la cuida de esas manos? basta!

creerme lo que digo si es lo que soy y no lo que creo o crees,
el zapato, abierto , sin un pie.
se quedo.






                                       

hecho de aire

Trato de escribir en el aire... le decía.
palabras de aire con colores y formas hechas de aire.
y son tan hermosas...
ayer mientras los mates iban y venían sobre la mesa ,
te escribí un poema de aire entre nosotros,
al principio dudaba si podrías entender, mi letra no es linda
es difícil, depende mucho del aire, del aire del lugar, del aire del momento
pero nos reíamos y nos entusiasmábamos armando versos,
yo te miraba a través de las letras, tus letras, tenes buena letra en el aire,
yo quería tocarte  para asegurarme que estabas ahí, que no eras de aire.
por que el aire cuando uno es de carne y hueso y piel y mugre pegada...
se divierte, a el parece gustarle la soledad, y me hace sentir solo a mi
por que el muy guacho es así y no le importa, dice que es como es que le toco ser así y que no va a cambiar.
yo tampoco.
le dije...
y trato de consolarme pero a mi me costaba entenderlo por que su idioma de aire es difícil de escuchar ,
por eso aprendí a escribirlo,
me dijo que no me sienta solo que yo no era el único
que otros también aprendieron,
y son gente de aire, gente de ayer, de mañana, la que se hizo aire
después de un  momento,
vos y yo tomando mates escribiendo,
y quizás algún día, "cuando muramos tal vez
mezclados con la tierra
florezcamos en vainas de algarroba
en alguna primavera."
y al fin ...
 nos hagamos de aire.
 

una que duele

y sus voces eran como pájaros
que se convierten en la noche,
dieciséis eran.

y los sueños y las vidas,  rotas.
 fuego encendido , ideal ferviente  ,  espíritu inquebrantable,
 alas quebradas buscando el vuelo y burlar la impotencia...
tomar el sol..
dieciséis eran...

y es la sangre.. la del pueblo, oprimido,
cansado el pueblo, tiene hambre el pueblo y frío
en el cemento hediondo de Trelew
... donde dieciséis eran!!!!

Francisco me lo contó.. aunque a el también le cortaron las alas,
de vuelo, de libertad..

"yo tengo cinco hermanos, al menor le llevo diecisiete años..
y es un niño... es Feliz parece.. le gusta la leche con pan ,
mirar dibujitos, dormir calentito...
ver eso... me hizo escribir ... y recordar a los 16 hombres y mujeres que fueron
asesinados en la masacre de Trelew  el 22 de agosto de 1972 en una base aeronaval.
Asesinados por luchar, por exigir nuestros derechos...
hubo tres sobrevivientes para contar la historia
Maria Antonia berger , Alberto Miguel Camps y Ricardo René Haidar
los tres desaparecidos y asesinados durante la ultima dictadura militar.
Cuando me refiero a Fransico,  hablo de Paco Urondo y su libro la patria fusilada.
es triste saber que allan pasado  y sigan pasando cosas así, dejo unas letras de
Juan Gelman que se encuentran al final del libro.

Glorias


¿Era rubia la pulpera de Santa Lucía? ¿Tenía los ojos celeste?
¿Y cantaba como una calandria la pulpera?
¿Reflejaban los ojos la gloria del día?
¿Era la gloria del día inmensa luz?

Son preguntas inútiles para este invierno
no se las puede echar al fuego para que ardan
no sirven para calentar en el país
no sirven para calentar al país helado de sangre.

Por una sábana de luz iría la pulpera santa voz
graciosamente moviendo sus alrededores sus invitaciones
y el olor de sus pechos y la penumbra de sus pechos
hacían bajar el sol sobre la pampa bajaban a la noche como un telón.

¿Quién no se iba a perder en esa noche? ¿Quién no se iba
a encontrar allí mesmo pasando
su furia por la suavidad que la pulpera fundó?
Horas se podría estar contando esta historia y otras aparejadamente tristes
sin calentar un solo gramo del país sin calentarle ningún pie

¿Acaso no está corriendo la sangre de los 16 fusilados en Trelew?
Por las calles de Trelew y demás calles del país ¿No está corriendo ésta?
¿Hay algún sitio del país donde esa sangre no está corriendo ahora?
¿No están las sábanas pegajosas de sangre amantes?

¿Y llena de sangre la pulpera y sus ojos celeste ahogados en sangre?
¿Y la calandria hundida en sangre y la gloria del día
con alas empapadas de sangre sin poder volar?
¿No hay sangre en la penumbra de tus pechos amada?

¿Y dónde no la hay esa sangre caída de los 16 fusilados en Trelew?
¿Y no habría que ir a buscarla?
¿Y no se la habría de oír en lo que está diciendo o cantando?
¿No está esa sangre acaso diciendo o cantando?

¿Y quién la va a velar? ¿Quién hará el duelo de esa sangre?
¿Quién le retira amor? ¿Quién le da olvido?
¿No está ella como astro brillando amurada a la noche?
¿No suelta acaso resplandores de ejército mudo bajo la noche del país?

Con sangre verdaderamente están regando el país ahora
oh amores 16 que todavía volarán aromando
la justicia por fin conseguida el trabajo furioso de la felicidad
oh sangre así caída condúcenos al triunfo

Como calandria de sus pechos caía y
como sangre para apagar la muerte y
como sangre para apagar la noche y
como sol como día.

ojos de almíbar

pájaros de almíbar
canciones eternas
me encuentran,y  al final de la noche
estas vos..
la cabeza quieta
los sentidos relajados
mis dedos vivos.
se cae alguna idea,
de la cabeza se cae,
en la hoja,esa idea .
los maniquíes se retiran ,
uno a uno, los que quedan
no hablan, no dicen , están quietos ,
no están.
estas vos y te encuentro..
en la hoja, en la idea, en las letras,
y lo son todo, tan poco, nada...
te abrazo y no te suelto por que siempre quiero lo mismo,
soy hombre, hombre niño, niño.
estáticos en el fondo de mi tus ojos, de mañana, cansados ,
brillantes, en la hoja, en la idea.. en las letras ,
y es todo , tan poco , nada.
un solo gesto tuyo me alcanza, lo imagino, lo guardo, mi tesoro,
magia de tus letras,
pájaro de almíbar,
canción eterna.

Perenne

Sí, ... hablamos,

mariposa de seda.

Las agujas no cesan a mi vista,

y me retracto

y te digo que no soy

eso que ves,

para vos ...

Soy uniforme y no creo

en las estructuras,

se rompen, me asfixian,

se suicidan; y yo con ellas.

Punto y aparte.

Mariposa de seda...

en invierno el agua es caliente

entre unas manos,

y son las mías.

No me gusta, prefiero las

tardes de otoño.

Soy hombre de madera de

árbol, con hojas ... me

gusta el sol y las torta-fritas

cuando llueve,

cerrar los ojos y sentir

el viento venir,

mariposa de seda.

El reposo

si te dijera que estamos en el medio

del punto mas lejano a las razones.

si nuestras manos pudiesen conservar

 lo que amamos

si nuestras charlas fueran el elixir

de cada una de mis mañanas

si los aromas dejaran de seducir 

tu cuerpo en llamas

si las yemas de mis dedos

perdieran el tacto del rose perfecto. 

si la canción dejara de encontrarnos

una y otra vez

si la inocencia nos viera niños 

y el engaño  tan hombre y  mujer

si fuéramos menos que dos

y no tres, ni mil.

si mis ojos no mostraran mi esencia.

si el silencio se muriera.

si el reflejo no fuese una ilusión

si solo pudiéramos  ser…