una que duele

y sus voces eran como pájaros
que se convierten en la noche,
dieciséis eran.

y los sueños y las vidas,  rotas.
 fuego encendido , ideal ferviente  ,  espíritu inquebrantable,
 alas quebradas buscando el vuelo y burlar la impotencia...
tomar el sol..
dieciséis eran...

y es la sangre.. la del pueblo, oprimido,
cansado el pueblo, tiene hambre el pueblo y frío
en el cemento hediondo de Trelew
... donde dieciséis eran!!!!

Francisco me lo contó.. aunque a el también le cortaron las alas,
de vuelo, de libertad..

"yo tengo cinco hermanos, al menor le llevo diecisiete años..
y es un niño... es Feliz parece.. le gusta la leche con pan ,
mirar dibujitos, dormir calentito...
ver eso... me hizo escribir ... y recordar a los 16 hombres y mujeres que fueron
asesinados en la masacre de Trelew  el 22 de agosto de 1972 en una base aeronaval.
Asesinados por luchar, por exigir nuestros derechos...
hubo tres sobrevivientes para contar la historia
Maria Antonia berger , Alberto Miguel Camps y Ricardo René Haidar
los tres desaparecidos y asesinados durante la ultima dictadura militar.
Cuando me refiero a Fransico,  hablo de Paco Urondo y su libro la patria fusilada.
es triste saber que allan pasado  y sigan pasando cosas así, dejo unas letras de
Juan Gelman que se encuentran al final del libro.

Glorias


¿Era rubia la pulpera de Santa Lucía? ¿Tenía los ojos celeste?
¿Y cantaba como una calandria la pulpera?
¿Reflejaban los ojos la gloria del día?
¿Era la gloria del día inmensa luz?

Son preguntas inútiles para este invierno
no se las puede echar al fuego para que ardan
no sirven para calentar en el país
no sirven para calentar al país helado de sangre.

Por una sábana de luz iría la pulpera santa voz
graciosamente moviendo sus alrededores sus invitaciones
y el olor de sus pechos y la penumbra de sus pechos
hacían bajar el sol sobre la pampa bajaban a la noche como un telón.

¿Quién no se iba a perder en esa noche? ¿Quién no se iba
a encontrar allí mesmo pasando
su furia por la suavidad que la pulpera fundó?
Horas se podría estar contando esta historia y otras aparejadamente tristes
sin calentar un solo gramo del país sin calentarle ningún pie

¿Acaso no está corriendo la sangre de los 16 fusilados en Trelew?
Por las calles de Trelew y demás calles del país ¿No está corriendo ésta?
¿Hay algún sitio del país donde esa sangre no está corriendo ahora?
¿No están las sábanas pegajosas de sangre amantes?

¿Y llena de sangre la pulpera y sus ojos celeste ahogados en sangre?
¿Y la calandria hundida en sangre y la gloria del día
con alas empapadas de sangre sin poder volar?
¿No hay sangre en la penumbra de tus pechos amada?

¿Y dónde no la hay esa sangre caída de los 16 fusilados en Trelew?
¿Y no habría que ir a buscarla?
¿Y no se la habría de oír en lo que está diciendo o cantando?
¿No está esa sangre acaso diciendo o cantando?

¿Y quién la va a velar? ¿Quién hará el duelo de esa sangre?
¿Quién le retira amor? ¿Quién le da olvido?
¿No está ella como astro brillando amurada a la noche?
¿No suelta acaso resplandores de ejército mudo bajo la noche del país?

Con sangre verdaderamente están regando el país ahora
oh amores 16 que todavía volarán aromando
la justicia por fin conseguida el trabajo furioso de la felicidad
oh sangre así caída condúcenos al triunfo

Como calandria de sus pechos caía y
como sangre para apagar la muerte y
como sangre para apagar la noche y
como sol como día.